Guerra

     Guerra y un niño que ha nacido muerto. Nació muerto poco antes de nacer, antes de tan siquiera saber qué diablos era la guerra, ni quién podría algún día él mismo llegar a ser. Guerra y pesebres desvencijados, establos colmados de rastrojos y juguetes rotos, escombros con piernas sin pies, con pies sin zapatos, zapatos en olvido, huérfanos para siempre de camino. Guerra y ciudad de espejos hechos añicos, que se esfuerzan en no reflejar la realidad. Imposible devolver la imagen rota de un caos arrollador y minado.

     Guerra y trenes repletos de humanos a la deriva, con ojos que horadan cristales. Guerra y miradas donde se hallan los más insondables universos de tristeza y desolación. Pupilas dilatadas de desazón, aquejadas de alergia al desaliento, atacadas de incertidumbre ante el destino. Guerra y fuga de aquel lugar donde dejabas colgado el abrigo, del aparador donde arrojabas las llaves al llegar y suspirabas con alivio.

     Guerra y gerifaltes jugando alrededor de la mesa, sobre el verde tapete al “¡pon, niño, pon dineritos en el bolsón!”. Guerra y gerifaltes jugando a los soldaditos de lodo sobre el campo de batalla, soldaditos de arcilla y hueso, a los que ya no hay soplo que les restituya la vida. Algunos regresarán del frente, mostrarán sus caras y no parecerán las suyas, porque vendrán marcadas con el triste estigma, y alguien les cantará aquello de “Llegó con tres heridas”.