Nueve veces

Nueve Veces, Arroyo. Nueve veces saltan sus aguas lastras de piedra. Nueve recodos en su derrotero sombrío, donde reposa la derrota menguante del árbol caído. Madera áspera y recostada. Digno cadáver que se sustenta con los efluvios sonoros de umbría. Más de nueve veces he recorrido su senda de sombras chinescas. Sombras de aquel caminante que ya no es ni sombra de lo que era. La noche devora el valle con ennegrecidos dientes de frío. Gélidas sombras fagocitan laderas y montañas. Fogosas sombras cadenciosas dejan huella sobre esta tierra mía. Al anochecer, el agua discurre con su misteriosa pereza lóbrega. En las peñas todavía es de día. Las peñas te miran desde arriba. Y tú sabes que te miran.