Y tras la lluvia llega el desasosiego de lo nuevo, el deleite del estreno, el relumbrón con resabios a fachada recién pintada. Cada árbol se siente más consciente de sí mismo, cada cerro se piensa abstracción del concepto “cerro” y, mientras tanto, las bayas de escaramujo arrasan de rojo el lienzo.
Los pájaros beben a sorbitos, sobre el camino, trocitos de cielo. El camino se amolda al paso decidido del ciervo. El viento despeina rañas, encrespa bosques y empuja las últimas nubes desconcertadas que buscan protección tras las montañas: bastidores del Gran Teatro.
¡Ahora sí! Aquí en medio, te ves como en una gran estancia para pensar sin quererlo, donde se eriza la sensibilidad ante el todo, que es como decir nada, vacío, ausencia del yo. Que es como reconocer, gran paradoja, el preciso (precioso) momento: cuando más intenso se manifiesta tu ser.
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